Il, un homme, jambe amputée, s’allonge sur son siège, fait bouger le moignon juste en dessous du genou – l’effet. Il, un clochard noir, l’archet sur le violon, pupitre, fait semblant de jouer, joue n’importe quelle note. Elle, une femme regarde un tableau longuement, tout près, vraiment, regarde d’un œil de temps à autre. Ils, en face, deux femmes et un homme à une terrasse, l’une, assise par terre, boit, discute – rires. Ils, un groupe de jeunes gens, t-shirts orange, marchent, ne font attention, bousculent. Elles, deux femmes passent devant des objets, commentent, ne regardent. Ils, l’immeuble verdâtre, un couple sur une terrasse discute en fumant. Elle, une femme descend un escalier, jambes – ne regarde, ne regarde. Il, un homme à côté prends, une photographie, la même. Elles, une jeune femme avec sa mère, assise, son décolleté, referme. Elles, deux femmes pénètrent dans une voiture luxueuse. Elle, une femme, talons hauts, le bruit des pas malgré la musique. Elle, une femme marche à une vitesse semblable – y penser. Elles, deux femmes âgées – une proximité, un énervement. Elles, deux femmes se saluent sur le trottoir en dansant. Elles, une femme parle à une autre, voix forte, la gêne. Ils, un groupe de jeunes gens jouent avec un ballon. Il, un homme dans un fauteuil roulant observe. Elles, deux femmes, lunettes de soleil – un regard. Elle, une jeune femme, jambes en collant blanc. Il, un parc, un homme regarde un ventilateur. Elle, une femme téléphone assise sur le trottoir. Ils, un groupe de percussionnistes en transe. Ils, deux hommes jouent aux échecs, vont. Elle, une jeune femme à côté de la vitrine. Ils, des clochards à la bordure d’un parc. Il, un homme seul inquiète – pourrait. Ils, une famille, des enfants et le bruit. Elle, une femme prend un polaroïd. Elle, une femme qui prend peur. Elle, une femme lit sur un banc. Il, un homme raconte sa vie – corriger sa prononciation. Elle, une femme, le décolleté. Elle, une femme, les jambes. Il, un homme, le bruit. Ils, des clochards. Il, un homme.